мы без доверия, как глупые не дети
кидались фальшью и развратом в интернете,
искали счастье в слове «написать»,
менялись мыслями, строча что-то в тетрадь.
играли в очень непохожее на «нас»,
скрывали боль, куря по три за час,
лишь объясняя тем, что вроде бы устали
и не умели радовать губами.
как прятали остатки глубоко под кожу
и ночью не боялись потревожить.
как чертов джекки, сутками не спали,
но рассказать о том смогли бы мы едва ли.
и знали: март – последний месяц,
когда есть шанс давать совет насчет прослушиванья песен.
сейчас декабрь того же года.
ты может спишь с законченным уродом
или девицей, падшей до тебя,
а у меня к тебе осталась только злоба
со вкусом яда, жгущего у зоба.
меня так кроет, что смотрю брюллова,
а ты там радуешь других почему-то все еще любимым цветом.
иди ты нахуй, мерзнущая даже дома.
моя любовь летит ко всем ***м.