Словно пьяная, лесом виляя,
Направляет тропинка домой,
Где нас ждёт жаркий трепет минтая
И экран не всегда голубой.
А ещё – чистый лист и страница,
Вкривь исписанных мною стихов,
Банка кислого кваса – напиться,
Запах чьих-то забытых духов.
Там нас ждёт соколиная стая
Моих мыслей в запас, на потом,
И старушка, о чём-то вздыхая
И всё это – родительский дом.