Вот Моцарт играет.
А хрен его знает,
На что он играет.
Он в карты играет.
Он дом проиграет,
Жену проиграет,
Детей проиграет.
Жена-то не знает,
Что Моцарт играет,
Она ему ужин
На стол накрывает,
Он ему скатерть
На стол постилает.
А Моцарт играет,
Весь вечер играет,
И руки потеют,
И сердце икает,
Лодыжки трясутся,
И скатерть, и блюдца,
И добрые дети,
И тихое счастье...
Но что же поделать,
Он гений, он гений,
Такая работа,
И тени, и тени,
Холодные тени,
Стоят за спиной.
Моцарт идет домой.
24.11.2012