А после семи, знаешь,
Приходят люди-уборщицы,
И в урны наши несметные
Заглядывают, скуча.
А в урнах, ну что, пакетики
Чайные, несерьезные,
Максимум, если пряники
Кто-нибудь не доел.
Но эти люди-уборщицы,
Они как будто геологи,
И даже чуть археологи,
Историки как бы чуть.
И урну каждую-каждую
До самого дна исследуют,
Опишут и зафиксируют,
В анналы ее внесут.
А ты тут сидишь с бумажками,
Вальяжный и осудительный,
Кашляешь хилой грудию,
Потерываю очки.
И только люди-уборщицы
Снуют под столами белыми,
И тряпками укоризненно
Пихают тебя в ногах.
И вот у кого смирению,
И ангельскому терпению,
И тихому трудолюбию,
И тонкому пониманию
Тебе, философу сраному,
Учиться, учиться и учиться.
22.11.2012