Закружились бесы разны,
Будто листья в ноябре...
А.С.П.
Темнеет рано, а светает поздно. И в царство тьмы впадаем мы под Нижним, Новгородом, Грозным, в Потьме. От Мурманска до Колымы зима двенадцатого года. Мороз, метель, снега, леса. Сквозняк, откуда-то с испода, уносит птичьи голоса. Не разобрать в метели белой, где мат, где правда, где пальба. А Бесы вьются оголтело, творя своё срамное дело,
которое, для нас – «труба». Зима двенадцатого года. Инсульт у власти, паралич. И ни леченья, ни ухода. Так, в Горках, помирал Ильич. А Бесы вьются, рой за роем, в Потьме, в столичных городах. Они под нас упорно роют затем, чтоб мы распались в прах…
Но… мы упёртые такие всё оттого, что совесть есть. Нет, не Рассея, но… Россия,
и не продать её, ни съесть…
01.12.2012