На перегибах лестничных ступеней
сквозит безумие обкатанных перил.
"Здесь кролик был" - написано на вене
решёток нескончаемых ветрил,
в которых каждый видит частоколы
невидимых владений на местах,
расставленных когда-то дирижёром,
вдаль исчезающих.
В пурпурных волосах
бродяжий дух утраченного чуда -
плющом заросшая чуть светится нора.
Я отточила стрелы Робин Гуда,
и знаю точно - это не игра.
Разложенный по чашкам холофайбер
кофейных гущ рассыплется по дну.
Хурма врачует.
В пятнах мой провайдер.
Проходит ночь.
На цыпочках иду.
И резко вниз - там временной колодец,
где перепутаны секунды и метраж,
вот ноги стали, как в дверях колонны,
живот раздулся, как арбуз-меланж.
Возможен взрыв - надеяться не буду,
ведь не рождён, кто вытащит на свет,
кругом томятся амфоры-посуды,
в пересечениях газовых планет:
прозрачно-леденцовы, мятны, вязки,
в охряных камушках, затискивая в сон...
"Здесь кролик был!" - пронзительно-аляскно
звучит в ушах неотвратимый стон...
...
..
.
Картинка Курта Веннера(Италия) мелками на асфальте...