Холмы как свертки. В небе голубом
Невидимо присутствуют планеты.
Над образами трудятся поэты,
Не оставляя это на потом.
Лови свой час, возможно вдохновенье
Не станет ждать твоих ленивых рук.
Оно, как ветер, изменяет направленье
Не постепенно, но внезапно, вдруг.
И образы, как будто бы живые,
Тогда померкнут, исчерпав свой свет.
Что скажут о тебе потом другие?
И как они поймут, что ты поэт,
Когда один, не записав ни строчки,
Мечтательно сидишь ты за столом,
Рисуя черточки и ставя точки…
Но, впрочем, в измерении ином
Твои стихи, невидимые людям,
Живут, искрятся, излучают свет.
И может, вдохновлен другой поэт
Твоими образами будет.