Меня стало труднее вдохновить чужими эмоциями.
Все стихи разонравились, все люди внезапно наскучили,
Кроме тех, что в себе ношу,
Что под сердцем таю и вынашиваю,
А потом они рвут во мне все и уходят своими дорогами.
Я хотела бы вспомнить себя такой маленькой,
Когда все было тихо, спокойно и правильно,
Вот, как прежде, было бы.
Но не помню. С восьми уже точно страдала.
С двенадцати плакала между пролетов лестниц,
С пятнадцати бродила по городу неформалкой местной,
Орала в наушниках на мосту злые песни.
Не находила себе места
Что же будет еще через десять
Лет.
Никаких вопросительных.
Восклицательных.
Многоточий.
Так будет проще.
Так будет намного проще.
Я гордилась тем, что выросла одиночкой,
Старше, сильнее, отчаяннее всех прочих
Подростков с дикими глазами,
В которых нет ничего, кроме просьбы –
Услышьте меня.
По тормозам.
…Господи,
Верни меня хоть на минуту в детство.
Я хочу на колени к маме,
Дышать на стекло автобуса,
Теплой варежкой протирать.
И не думать, что будет завтра.
Ничего об этом
Не знать.