В чём виноват я пред тобой, судьба?
Зачем я стал таким вот – пессимистом?
И неужель делам моим труба…
И горизонт не будет больше чистым?
И неужель я наглухо так влип,
Глуша тоску свою в угаре пьяном?
Из носа кровь, в зубах песок скрипит,
Встаю, валюсь на дно какой-то ямы.
Хоть волком вой, или разбейся в блин,
Нет ни сочувствия, ни слова, ни поддержки,
Как будто в этом мире я один,
Плачу за все, за все мои издержки.
Ведь должен же когда-то быть конец,
Я весь устал от грустных впечатлений,
Как будто в душу влили мне свинец,
Под тяжестью сгибаются колени.
И вдруг я стал не нужен никому,
Один, как путник, брошенный в пустыне,
Бреду песками ощупью, во тьму,
В безмолвии суровом, в серой стыне,
Бреду в глуши, не ведая покой.
И вот уж кровь из ран моих сочится,
И грезится мне мир иной…
Но и земное счастье тоже снится…