Огни мигают – свет на одного.
Огни не погасили, розов снег.
Огни слезятся, значит спать пора,
пора ложиться в этот рыхлый снег.
Но я стою у газовой плиты
и морщусь от шипения, – опять
сбегает кофе. Жалкие труды.
И стоило стоять?
Не слишком ли смеются надо мной?
Не слишком ли жестоко надо мной?
Всё с лишком. Не хватает одного:
лечь, притворившись спящей и больной.
Предательски ресницы не дрожат
и рук тюльпаны белые лежат
вдоль тела – раз и два.
Я засыпаю, я теперь трава,
и насекомых лёгкая возня,
и свет меня.