Как тяжко жить в стране изгоев,
Несладко и опасно это,
Где всё неясное и злое -
В стране детей, в стране поэтов.
Ничем серьёзным не считая
Всё, что сбылось, о чём мечталось,
Трудами правду добывая
И, не взирая на усталость,
До пола выжимать педали,
Мотора рёв совсем не слыша,
И мчать в сверкающие дали,
Свернув сторожевую вышку;
Хватать зубами терпкий воздух
С его полынным ароматом,
И знать, что нету в этом пользы,
(Судьба не ведает анданте),
А только крик и ожиданье
Ответа, знаний, света, эха,
Куском несъеденной лазаньи
Застрявший в горле человека.
О, дай мне, Боже, эту веру
В моих сомнений правомочье,
И я убью в себе, наверно,
Страны изгоев средоточье!