Как в книгах иногда бывает,
Когда герой рассказа умирает,
Когда он шёл куда-то,
Сквозь дождь, преграды,
Преодолевая сложные пути,
Чуть не достигнув цели - был пристрелен.
Или как в фильмах, чуть дыша,
И говоря последние слова,
Герой за край переступает,
Забыв, что крыльев нет - летит,
Но, к сожалению не вверх.
И ежедневно души умирают,
И ведь никто не слышит криков их.
Такие люди, очень часто,
Молчат и чем-то заняты всегда,
Пытаясь пустоту заполнить,
Чтоб было что-то вместо сердца иногда.
А по ночам, когда все ноют раны,
В объятьях их вечной пустоты,
Они скулят и помнят:
"Ведь было двое нас когда-то,
Наверно просто кто-то не правильно развёл мосты.
Сложил не так все оригами,
Слова не нужные сказал
Сценарий весь переписал,
А после выкинул,
И не подумав, убив героев по словам.
Убив их чувства, наконец,
Когда те двое взвыли,
Он взял и написал конец
И там как- будто чувства все остыли."
Прошу тебя, кто создавал меня,
Кто чувства собирал по каплям,
Найди пол строчки счастья для меня,
Или убей, как и остальных людей,
В моём и без того бессмысленном рассказе.