МЕЛ.
Мы пишем мелом на асфальте у окна,
Рисуя классики рукой ещё неверной,
Потом знакомимся с учительницей первой,
Свои в журнале оставляя имена.
Но мы не думаем о том кто этот первый,
Кто бросил в Землю эти семена,
И просто так рисуем что-то мелом,
Внося в рисунок разные цвета.
Потом мы пишем формулы и цыфры,
Вытирая пальцы о штаны,
Оперируем и логикой и смыслом,
Думая что мы уже мудры.
Только вот простой кусочек мела,
Создавался миллионы лет,
Он имел когда-то собственное тело,
Для науки это вовсе не секрет.
Быть может это он, посланец МЕЛА,
Ушедший тенью от поверхности Земли,
Оставил нам тогда частичку тела,
Чтоб мы сейчас могли писать его костьми.
Как странно и порою неумело,
Мы входим вновь в историю Земли.
На гребне истин созданных не нами,
И вписанных не нашими костьми.