Выйдешь в утро, на скатерть роняя сны,
послевкусие катая во рту,
продолжая всё крепче неметь,
когда слова не ждут
и всё кажется тут замыкается круг
и конец отменили зимы.
И у холода столько чисел и лет,
что учет им уже не ведут.
Сны приходят тебя согреть,
шевелить, обещать: ты живая ведь,
что тебе до весны дотерпеть?
Утро входит, лютая смерть,
как одежду срывая остатки снов,
зло смеется, закинув голову вверх:
не смеши - у зимы не бывает концов,
это, детка, твой личный сезон,
как судьба или рок, идеальный фасон.
Погляди , за окном сколько лет не приходит весна,
холод властвует и тишина -
это братья тебе, твоя кровь.
Выгибаешь скептически бровь:
а весна и любовь - вещь в себе,
каждому по вере его,
от живых отступает однажды зима, словно хворь...