Я пишу стихи,
Я пью кофе и
Вновь шатаюсь по старому городу.
Так же ночи тихи,
Те же люди глухи,
Изменениям не роздано поводов.
И декабрь чудит,
Тридцать восемь знобит,
Но лежать - умирать не планирую.
Хоть устал, и убит,
Буду свеж и побрит,
И, как водится, Уайлда цитирую.
И, как водится, я,
Никого не любя,
По привычке страдаю от холода,
Что внутри у меня,
В самом сердце храня,
Ничего, как Вы видите, нового.
Не хватает мне,
Будто я в огне,
Сладкой нежности приторной, но!
Наяву и во сне,
В небесах и на дне
Мне без глупостей не суждено.
И опять игра,
Под два тусклых бра
Проверяем друг друга на прочность:
А в глазах искра
Бикфорда шнура.
Я привык бить прицельно и точно.
Этот странный взгляд,
Пару раз подряд,
Вкупе с гордым высокомерием.
Вызов Ваш принят,
Буду очень рад
Обуздать мустанга из прерии.
Несмотря на вид,
Голос Ваш дрожит,
Только странно одно в Вашей слабости:
Она как гранит,
И огнем горит,
И еще не приносит мне радости.
Я пишу стихи,
Я пью кофе и
Не могу без причуд и волнения:
Пальцами руки
До чужой щеки
Я касаюсь. Начнем приключение.