Пять утра
Сижу убитый
Что же делать?
Я не знаю…
Может быть
(предполагаю)
Мне уж как-то
Не до сна
Вот, пишу
Кривые строчки
Потому – что
Сильно «тащит»
Видимо
Столь крепко «держит»
Ведь накурен я
Всенощно
За окном
Рассвет уж брезжит
Фонари…
Погаснут скоро
Оживает
Спящий город
Что мне делать
Там, внутри?