Белокурый, желтый, золотистый
Город мой высокий, Акрагант.
В нем растут поэты и артисты,
И в почете гений и талант.
В перевязи из зеленых листьев
Лавра царственного и в цветах венков,
Эмпедокл, в стихи слагая мысли,
Входит в город гордо и легко.
И его встречают словно бога,
Окружают, на руках несут.
В ликованье главная дорога,
Птичий щебет в городском лесу.
Если боль – он дарит исцеленье,
Если путь загородила мгла –
Он прочтет свое стихотворенье,
Чтобы мука жизни отлегла.
Остановит он ливийский ветер
И добудет благодатный дождь…
Как же трудно быть на белом свете
Тем, кто в вышние чертоги вхож!
- Будь царем! – но он царем не станет.
- Так умри! – и он уйдет навек.
Воздух и земля, вода и пламя,
И любви, и ненависти бег –
Вот состав всего, что видят очи,
Руки трогают и ощущает нюх,
Слух вбирает… Человек порочен,
Замкнут в круг его нетленный дух.
Праздник был недолог и опасен.
Изгнан из родной земли поэт,
И довольно слов, не надо басен,
Пыль подняли дворники вослед.
И остались каменные глыбы,
Сотни поколений без огня.
Бродят молчаливо, словно рыбы,
Пустотой и суетой звеня.