Камнем он лежал на обочине
И отмеривал вёрсты лет.
В глубине души обесточенной
Теплил робкой надежды свет.
Годы мимо шли караванами,
Поднимая порою пыль.
Думал он: «Какая же странная
В этой жизни досталась быль
Тем, кто, вроде меня, недвижимый,
Позабытый, в пыли лежит!
С ними быть неспособны ближе мы –
Путь друг к другу для нас закрыт.
К месту мы приросли, бесправные:
У камней – нет ни рук, ни ног.
Разве путники своенравные
Пнут порою детей дорог!
Ты покатишься, миг движения –
И опять в столь знакомый плен
Неизменного притяжения,
Невозможности перемен…»
Буслова Светлана,
2.12.2012 г.