В душе храпит мой храповик,
Стихи по зубчикам считает.
Слеза бумагу окропит,
Мои стихи другим чета ли?
За стих не нужен гонорар,
Он без цены и не продажный.
Видать, в лесу его нора,
В ней прячет образ эпатажный.
Под ветра свист окоченеть
В лесу он мог с душёй заблудшей.
Его родня - не печенег,
Что от стрелы погиб в минувшем.
Стихи так трудно округлить,
Придать им запах и окраску.
Слова сгорают, как угли,
Я применяю их с опаской.
Пегас мне шепчет, озорник:
"Пора зарыть души окопчик,
Останови свой храповик,
Пришла пора стихи окончить".
Как вечный двигатель души,
Стихи вращают шестерёнки,
Их храповик считать спешит,
Путь повторяя проторённый.