Поэт душою рифму подбирает.
Холстом бумага служит, как пророк.
И в каждом слове музыка играет
Со смыслом тайным, прячась между строк.
Он, как художник кистью, прикоснется
Поэзией к душе твоей души.
Стихов мелодия по телу разольется,
Ты не вспугни ее, замри и не дыши.
Ведь для стихов не нужно лишних звуков,
Они и так мелодией полны.
Есть песни без стихов, рожденных в муках,
И есть стихи без музыки внутри.