он возвращается слишком поздно, как снег в раскаленном июле.
как только зажили в груди все дыры от меткой сердечной пули.
чувство такое, что где-то подвох есть, элементарно надули.
мнется такой, нерешительный, как уравнение Бернулли.
"я обошел без тебя все проспекты, все переулки, сотни дорог,
но твои чертовы сигареты мне напомнил вечерний смог.
я слишком многих тащил в постели, готовил завтрак, пускал на порог,
но без тебя ничего не сложилось. я без тебя не смог.
ты была странной, не скрою, но все же особенной.
ты не ждала от меня геркулесовых подвигов.
я посчитал тебя скучной книгой, темою пройденной.
вернись. мне без тебя так пусто и безытогово.
ты же хотела, чтоб я был рядом, но я не смог, не сдюжил.
помнишь, хотела стирать рубашки, готовить мне поздний ужин?
вместе быть долго, никак не меньше трех чертовых дюжин"
...
он возвращается, когда мне уже абсолютно не нужен...