Уехал в глушь, стихи пишу запоем,
Я заново родился, может быть.
Не знал я раньше, что это такое,
Грудастую колхозницу любить.
Мы по грибы с ней, за реку на выселки,
Пока что для грибов ещё сезон.
На что иное мне, собраться с мыслями,
Уже нельзя, душа без тормозов.
Уйдём не дальше ближнего орешника,
Лишь только, чтоб с деревни не видать.
Когда мы по грибы, оно конечно как,
Не до стихов, но это не беда!
Беда, что комары облепят задницу,
Вот Людка, попривычней к комарам.
Ей, комары, похоже что без разницы,
А мне, чуть что, так хочется орать.
Ещё, неловко так нести в лукошках,
Нам не грибы, а вдоль деревни блуд.
Вертаемся мы порознь, понарошку,
В деревне чувства наши не поймут.
У Людки муж ещё такой здоровый,
И молчаливый, бьёт всегда молчком.
Одним ударом валит с ног корову,
Уже три пары мне разбил очков.
Припарками лечу лица побои,
Супруга Настя - лекарь ещё тот!
Потом неделю нахожусь в запое,
Да кто у нас в деревне, да не пьёт!
На молоке, на квасе, на окрошке,
Стихам слагаться легче стало быть.
Я отойду от пьянки понемножку,
Мне за грибами хочется сходить.