Мы в собственном кипим соку,
В наварах, может быть, в бульонах.
Сидит читатель на суку,
Держа мой сборник, как Ворона.
Как сыр, он сборник и не съест,
Лиса, скорей всего, обманет,
И унесёт в один присест,
Где ёжик, волки и туманы.
Ворона каркает в лесу,
Как надоедливый читатель.
Зачем я свет во тьму несу?!
И где мой истый почитатель?