Читал я Антологию Поэтов
и был с поэтом каждым заодно
(которые, конечно, не с приветом)
и не глядел при этом за окно.
А за окном поля, леса и реки
куда то убегали от меня,
как будто был я скверным человеком,
и словно был бесчувственнее пня.
Но строки, но метафоры, но рифмы,
когда колеса под тобой стучат,
смешны. Помельтешив, поговорив, мы,
как этот день, угаснем невзначай.
Пейзажей краски тлеют и тускнеют,
как и вчера, на йоту не новей.
и никакой поэзией не веет
от толстой Антологии моей.
Уже полны туманами низины.
Пусть книга эта многим хороша.
Но кто сумел сказать невыразимей -
- СКОНЧАЛСЯ ДЕНЬ. ТУМАН - ЕГО ДУША.
По кромке полутьмы и полусвета
летел состав суставами гремя.
Читал я антологию Поэтов,
в которой, к счастью .. не было меня.
***