На столе- тетрадь в стихах,
В голове- горенье,
Ручка так дрожит в руках,
Ждет души творенье.
Буква к буковке бежит,
Мысль летит стрелою,
На листе ей путь открыт:
"Будь, как мир, живою!"
Лишь в душе родится стих,
В тайных уголочках,
Это будет просто миг
В ровных теплых строчках.
04.12.12