твоей - ничья...и боль, и рана... и соль горящих глаз и губ...любовь в сомнениях начала - а трезвость - в слабости не рук...
взять мир гудящей песней в руки, ласкать, любить, но только кто сумеет выбрать сладость муки, когда для жизни пара нот...
кругом зашиты в плат печали, кругом завистливых печать, то в райский терем отправляют, то вырывают право дать...
отдать свой голос небу, людям... любовь, надежду, сердце - всё, а кто-то мстит от старой дури, и четверть века - не кольцо...
а кто-то и в глаза смеётся, и пальцем ковыряет нос, а кто-то даже не проснётся, считая: неба не дорос.
а кто-то рвёт из рук журналы, любовь, дневник, мечту - и всё, меняя нищенку на рану, а раны боль кладёт в пальто...
а я стою с одним билетом, мой кинофильм не привезли, а тот, кто должен быть мне летом, от скромности - свой не купил...