Мне странно видеть Ваш склоненный профиль,
как кипяток, ожегший горячо.
Шипит плита. Завариваю кофе,
и, кажется, морозы – нипочём,
пока чертить узоры на асфальте
не устаёт рука, и в бег, и в плач
срывается в бессмысленном азарте
тугая строчка телепередач.
Помехи рвут волну, и прочь – дыханье,
в чернилах – побледневшая рука…
Открыты двери – снято наказанье
безмерное, но радость – нелегка,
и хочется откликнуться:
- Не нужно!
Свободы не просила и не жду!
Но только оборачиваться – чуждо,
ступая по расколотому льду.