Всю жизнь мою, все семь десятков лет,
Во мне святое убежденье цело:
Прекраснее на свете песен нет,
Чем те, что в детстве мамочка мне пела.
Все в мире оперные сцены можно обойти,
На них поют известные вокала чудо-мастерицы,
Но голоса прекрасного такого, я уверен, не найти,
Да и красавица такая больше не родится.
За яркий шумный день устав, я этот тихий час любил,
Когда родимая любое оставляла своё дело,
И я, теперь седой старик, со сладостностью вспоминаю,
как в мир светлых грёз входил
Под мамин тихий голос, под те песни, что она
у колыбели моей пела.
Потом, когда подрос, играл, бывало, я в своём углу,
А мамочка - не помню, чтобы в праздности она сидела -
Уборку делая или по шву передвигая быструю иглу,
Так дивно, так прекрасно она пела!
И с пением её в меня любовь к поэзии и музыке вошла,
И там, в душе моей, тихонечко осела,
Во мне она, наверно, позже проросла,
До собственной моей поэзии дозрела.
Счастливы дети, для которых матери поют,
Ведь в это время между ними связь особая, волшебная
родится,
Из души в душу счастье жить на свете детям матери
передают,
И эта связь потом всю жизнь в воспоминаньях длится...