Как мне не нравятся стихи,
Что в честь Ирины свет.
В них мало Божьей шелухи,
Неярок в них рассвет.
Но я себя ничем не льщу,
Пишу как есть с Неё.
В Её портретах превращу,
Ей радость в бытиё.
Она смешливо всё просчёт,
Вполне пригож, поэт!
Я вижу журавлей пролёт,
В изяществе портрет.
Который просто есть и мой,
И прелесть в нём моя!
Вполне изысканной звездой,
В нём сказка бытия.
А я шепну: спасибо в свет,
В стихи свои вникая.
Когда так милостив сонет,
Мне участь предлагая.
Её мне написать в любой,
Палитре красок рая.
И нежен мне уют земной,
Как осень золотая!
А я поздравлю Иру свет,
В изяществе сонетов.
И ненароком весь предмет,
Ей сделаю с сюжетов.
С невероятной неги, с той,
Что проще слов взлетая.
Внесёт уже в клубок другой,
Всё в таинство вплетая.
Которой есть любовь одна,
Как чудо в Божий свет.
Мне просто так она нужна,
Сегодня как в привет.
На День рождения,
Ирины Васильевны!
М. Кузьмин
20. 10. 12.