Нотами колыбели,
напои мои сны,
хлопьями снега с неба,
время останови,
кому нужны паузы,
копии в дни,
если мы одни,
если сердца так и не вкусила,
флюидов любви.
В облаках было, что – то особое,
нарисовано ветром,
колыбель моих снов,
ванильное небо.
Но камни на земле,
не давали шанс прорасти семю,
знай, я превращаю их в песок,
строя семью.
Все эти слезы,
детства грезы,
яркие грозы,
как чужие розы в твоих руках,
напомнят современность прозы.
Солью пропитаны веки мои,
танцем осенний любви,
такие сложные атомы,
расколотые частицы в груди.
Но что – то доброе,
в памяти мы оставили,
именно этим маяки,
манили наши корабли.
Этот сок использовал фрукт,
как остывший завтрак твоих рук,
нам нужно, что – то вернуть,
смотря в этот бесконечный круг.
Вспомни, мы любили:
небо, звезды, чай, лето,
два тела полные тепла,
на холстах рассвета.
Мое детство как радуга,
сшитая лучами яркого цвета,
ведь близкие обнимая,
дарили так много света.
Время всегда, что – то уносит,
как листья осень,
мечта – взлететь и летать,
реальность – разбиться оземь.
Так тихо, неуловимо,
как снег тай на моей ладони,
став сладостью соли,
в отсеках сердечной боли.
Нотами колыбели,
напои мои сны,
хлопьями снега с неба,
время останови,
кому нужны паузы,
копии в дни,
если мы одни,
если сердца так и не вкусила,
флюидов любви.
Так глубоко,
словно на дне реки,
блестело счастье,
сияла будто бы звезды,
когда дети неба отражали тебя.
И в этой комнате,
разбросаны твои волосы волнами,
грусть – гроз,
как ноты мелодии,
той долгой колыбели.
Но солнца лучи без причин,
мелькали в окнах,
делая видимыми,
записки, оставленные на стеклах.
Твоим сонным почерком,
забыто нарисованное сердце,
это больше, чем мир для меня,
глубже взгляда отца.
Обещай мне хранить нас в памяти,
читая эти стихи,
ведь они из соленой воды,
они как пески не станут сухи.
Помнишь, «время точит копья,
создавая копии тела, но не души»,
ты всегда знала,
что в лице толпы нет души.
В нас томится высота,
или полет птицы,
где мы свободны от пыли ног,
от стен города.
Слова тают на языке,
найди сердце в этом холсте,
всю жизнь уместили на полотне,
где мои белые сны канут в мечте.
Пока исчезает время,
мы тянем белой пеленой дым,
сочиняем словно писатели,
каким будет наш сын.
Нотами колыбели,
напои мои сны,
хлопьями снега с неба,
время останови,
кому нужны паузы,
копии в дни,
если мы одни,
если сердца так и не вкусила,
флюидов любви.