Сбылась Некрасова мечта –
тащу с ростовского базара
Белинского, как дров вязанку,
и Гоголя. Ага, читать.
Хотел я написать ответ
Белинскому, как было – Гоголь,
затем вложить его в конверт
и отослать по почте Богу…
И вот, пишу:
Виссарион!
Сжигаемый туберкулёзом,
ты путал сени и салон
и ликом был то блед, то розов!
И что ты там нагородил
о роли уксуса в искусстве?
Зачем ученье породил
о классовой природе вкусов?
Радеющий за весь народ,
не ведая того народа,
куда ты лез, не зная брода
и на кого разинул рот?
Он – Гоголь и почти что бог!
В психиатрических больницах
не даром помнят назубок,
как умножения таблицу,
про то, как чуден тихий Днепр,
про Русь, которая несётся.
Он тем, которые на дне,
потерянное ими солнце!
Попав под питерский замес,
здесь много тех, кто уцелел, лишь
благодаря его шинели,
в степи чумацкой не замерз.
Хотя больным, им всё одно,
кто прав: Белинский или Гоголь…
И я в том споре места Богу
не нахожу уже давно.