В руке моей тот стёртый карандаш,
Пишу портрет, той что меня отвергла,
Но получается один пустой пейзаж,
Всей моей жизни, тёмной, беззаветной.
Порой невыносимо щемит боль,
В душе которую на половину сжог я,
И потерял, забыл всей жизни роль,
Хотя давно уже послал былое к чёрту.
Пеплом по стеклу земных забот,
Я написал что думал о всей жизни,
А рядом тогда не было того,
Кто бы сказал, что всё пройдёт, держись брат.
Мне помогали страшные грехи,
Забыть её и начать жизнь сначала,
Но дьявол будто не давая ей уйти,
Всё делал так, чтоб продолжал страдать я.
И вот во тьме, с бутылкою вина,
В бреду ночном пытаюсь объясниться,
А за окном красавица луна,
Глядит бездушно на самоубийцу.
На шее завязав смертельный галстук,
И закурив последний в жизни раз,
Он так не познал что значит счастье,
И лишь под потолком повис без лишних фраз.
А на столе, где рисовал портрет любимой,
Где раны алкоголем заливал,
Лежит записка, сложенная в середине,
Он написал о чём всегда желал.
"В руке моей тот стёртый карандаш,
Пишу портрет, той что меня убила,
Прости за всё, пожалуйста, не плачь,
Хочу лишь что бы ты была счастливой"