(предисловие на месяц)
Я в Вас поэт. Рифмовок не страшусь,
Пускай неведомо до Вас домчусь.
Пусть растеряю я всё на свете,
Останусь жить на этой, на планете.
И наплевать на торжество стихов,
Они никчемней всех моих оков.
Хоть превосходней лучших снов,
И всё я в них сменить готов.
На взгляд чудесный до предела,
Чтоб и душа неведомо запела.
Что и дневник написанный стихами,
К Вам улетел незримо облаками.
Его не жаль, поверьте в это мне,
Как в поиск потерявшейся Луне.
В день первый это написалось,
В сомнении моём сиять осталось.
Но не уступлю всё самое себе,
Чего боятся мне в упрёк судьбе?
Она своё всё лишь пожелает,
Что по её, то лишь оправдает.
Какая там у ней на всё цена?
Одна и та же. И всем всё она.
Всё отпускает полной мерой,
Вы не сочтите это всё химерой.
При норме поэтических забав,
Поэт конечно в чём-то прав.
Всё наваляет на компьютере,
Как паренёк промчит на скутере.
Иначе браться и не стоит,
Не Пушкин он, кто прекословит.
Всего на месяц мой дневник,
Как в идеал он мне возник.
К нему вот это предисловие,
Не скучно мне, вот славословие.
Поэта даже вовсе не решимость,
А просто так, его непогрешимость.
Проверить меркой мастерства,
По дневнику
М. Кузьмин
29. 06. 12.
День первый
(дневник поэта)
Итак. Поехали в день первый,
Он не вздыбил собою нервы.
Всё приготовлено столь вкусно,
Мужчине это ж на искусстно.
Так получается всё чудесно,
Что для оценки всё уместно.
Любые призраки из слов,
Любые сказки из стихов.
Я так мечту благословляю,
И так дневник свой начинаю.
Обычный день. И вечер с ночью,
Я посижу за компом с мощью.
Чего-нибудь сейчас достану,
Чуток умнее ж может стану.
Там информации миллион,
Эмоций разных легион.
Мне изо всего перепадёт,
И тропочку к душе найдёт.
И я пишу и отвечаю,
И в общем блаженстве летаю.
Хотя по правде: это трудно,
Ловить момент, чтоб было чудно.
Нет развлекаловки со мной,
Я только зритель под Луной.
И я по-прежнему в стихах,
Витаю просто в облаках.
Храню ещё свою судьбу,
Что пальцы больше не собью.
Как в прежней всей механизации,
Былой прогресса пролонгации.
Что ж: нужно было испытать,
И всё по существу узнать.
И что такое за химера,
Машинка портативного размера.
Довольно мне всех испытаний,
Все их прошёл не зная нареканий.
Чтоб не было в эпоху Интернета,
Что не изведал тяжести рассвета.
Усталое перо не падало с руки,
А Божий гнев не веял: пустяки!
Какие пустяки, о, святый Боже,
Спастика дичайшая мне не дороже.
Всего другого на Земле,
Ушла она. И честь золе.
Туда, куда Цивилизация,
Её вогнала как классификация.
Не нужно больше инвалидам,
Стучать по клавищам-ликвидам.
В ущерб здоровью своему,
Нужны ведь силы ко всему.
Иному, прочему, другому,
И нет, и удивления такому.
В день первый,
Дневника.
М. Кузьмин
30. 06. 12.