Поэт не плачет, когда больно,
Описывая мир внутри.
Он как художник своевольно
Отыскивает свет души:
То краски осени положит,
То наградит свой холст теплом.
То капли мелкие умножит,
И выльет проливным дождём.
То разрисует адским пеклом
Полёт, средь белых облаков.
То, боль украсит ярким цветом
Под танец северных ветров.
Или закружит белой вьюгой
Укрывшись тонкой простыней.
И смерть, назвав своей подругой
Засыплет сон сырой землей.
Поэт не плачет, когда больно
Рисуя мир внутри пером.
Он как художник своевольно
Напишет то, что в нем самом…
05.12.12