О чём вы пишете, поэты?
О чём слагаете нетрезвые сонеты?
За что на рифму наплевали?
Что ваши пафосные сопли дали?
Вы вдохновились модой на слова,
Что незнакомы вам сполна.
Да вы вообще о них не знали,
На старом заборе давно прочитали.
Оправдайтесь белой римфой-стихом,
Обзовите критика «тупым мудаком».
Я пойму горе, что вы не поняты,
Мысли ваши кислотой ведь объяты.
Хотя в них и дозы морфия нет
По причине вашего количества лет.
Вы в тренде, творчестве, на волне,
К этому искусству не сунуться мне.
Одна пишет кто где с кем спал,
Другой о том где спьяну упал,
Ещё кто-то снова про наркотический бред,
И другой поощряет всё что во вред.
Я не хочу вас порицать, осуждать,
Повторю не в первый раз вам, опять:
Не прогуливай, милая, литературу,
Не строй из себя слащавую дуру.
Мне противно, что в стихах ваших лишь мат,
Ведь именно ему глупый обыватель так рад.
Поэт, эй слышишь, попробуй взрослеть,
И от нормальной поэзии будешь млеть.