зима уже вроде,
но ничего нового,
только припадки
и судороги,
день вроде
за пыльным
окном,
а на город
падают сумерки,
кругом смеркается,
смыкаются
руки,
скрипит трос
в шахте лифта,
ещё немного,
пару недель,
и солнце
не будет видно
не будет видно
нас
на автобусной,
или в метро
машины,поезда
словно черепахи
плетутся,
а с платформы
прыгают люди
на рельсы,
в попытках
столкнуться
со смыслом,
в последний раз
столкнуться,
за миг
перед гибелью
этой зимой
нас ждут
тысячи книг
не прочитанных,
тысячи
тоскливых
судеб,
и мы останемся ждать
нашу весну,
которая вряд ли
наступит