Мы так давно не виделись с тобой,
Что ж, а ты ни капельки не изменился.
Такой же сильный, ласковый, родной,
А знаешь, ты мне очень часто снился.
А вот еще – пишу стихи.
Да о любви конечно. Чьей?
И глядя в нежные глаза твои,
Шепчу: «Ну, безусловно, о моей».
К кому? Ну, что за странные вопросы?
И как его зовут? А любишь ли сейчас?
Я не преступник, чтобы мне устраивать допросы.
«Он просто нужен мне», - твержу в который раз.
А в нем такая сила неземная,
Теряю голову и в омуте тону,
И сразу обо всем на свете забываю,
Когда он прижимает к сердцу своему.
Глаза его настолько близко,
А он целует аккуратно шею,
И сердце мое сжалось, воздух стиснув,
А он губами мое тело греет.
Мне кажется, такого не бывает,
Но только он мне ничего не говорит.
А может просто не догадывается и не знает,
Мне главное – чтоб рядом был, пусть даже он молчит.
Ну, вот, и ты узнал. Ты рад ведь за меня?
В нем весь мой мир, он мое счастье.
И эти… твои сине-серые глаза,
И запах твой остался на запястьях,
И губы, что когда-то грели мое тело,
Руками заключая в крепкие объятья,
Ты – это он, кому какое дело,
Что я скучаю, жду тебя обратно.
Мне не хватает твоих нежных слов,
Хочу, чтоб пальцы вновь переплелись с моими,
Ты – тот, кому я написала множество стихов,
И никогда не перепутаю с другими.
Я не могла тебе об этом говорить,
Быть может, все не так сложилось бы тогда,
Тебя люблю, и с этим научилась жить
От встречи и до редкого в ответ звонка.