На пыльных полках библиотек,
Бывало,
Задумчивая муза
Золотого века
Влюблялась и плясала,
Дышала воздухом осенним золотым,
Лаская слух заезжего француза
Журчаньем рек
И шелестом листвы ночным;
Моя же осень полиняла,
Глазами цвета серого неблагородного металла
Сверлит затылок мой и намекает ворохом цитат,
Гонимых ветром
И отпечатанных на лицах,
Что следовало б мне родиться
В другое время
И на других квадратных километрах
В другой системе
Других координат.