а у нее, что не день, то шепот “мама, болит”
да так, чтоб не слышал никто под дверью
она никогда не стрижется, не лезет в нутро элит
и одевается по поверью.
а у нее, что не адрес, то снова нечетный дом
и, безусловно, самый последний этаж
так вроде ближе к нирване и проще жить со стыдом
и не тратится на эпатаж.
а у нее, что не ночь в квартире,
то семь страстных пятниц и все на одной неделе
она плоха в драме, ни черта не смыслит в сатире,
но это правила цитадели.
а у нее вряд ли когда - нибудь будет муж
и куча детишек с беззубыми ртами
она дождется морщин, уедет в забытую Богом глушь,
подружится со спиртами.
а у нее пока надежда на светлое время
от скуки режет губы, все проклинает метель,
наливает чай, с порога встречает тяжелое бремя
“Когда, родная, уже капель?”