Я боюсь вечеров – день вдруг становится прожитым.
Он как старик увядает в моих руках.
Что-то могло быть иначе – и это «может быть»
Вечным сомнением тихо стучит в висках.
Вечером трудно укрыться от одиночества.
Кофе, друзьями и книгами – не спастись.
Строки заканчивать мысленным многоточием...
Рифмам позволить по тонким листам плестись.
Долго гулять по заснеженным узким улицам.
Ждать пока город за плечи обнимет ночь.
Прожитый день в ней, как будто в печи, обуглится.
Мне провожать его, мне ему не помочь.
Так до рассвета, пока солнце встретит улицы,
Новорожденно лучами вонзится в жизнь,
И новый день, как младенец, слегка зажмурится...
Знаю, так будет, ты только его дождись.
Я боюсь вечеров – день вдруг становиться прожитым
Тает, как лед, растворяясь в сухом вине
Что-то могло быть иначе – и это «может быть»
Прошлым становится - частью чего-то вне...