Из битой фляжки жизнь глотал песок,
Насытит ли его такая влага?
А в горле мат кромешный пересох,
Который вряд ли выдержит бумага.
И пить, и жить охота неспроста,
Чужое солнце, а родней не сыщешь,
Ударил пулемёт из за куста,
И небо расколол в осколков тыщи!
И нет чужого неба красивей,
Когда до своего не дотянуть,
Уже не удержаться на земле,
Своей судьбы уже не обмануть.
Из фляжки битой вытечет вода,
Её глотка, осколку жизни хватит.
Чтоб через миг растаял навсега,
Миг облака, сгоревшего в закате.