Спрессованная ночью,
Лежу, и не гадаю,
Что Завтра - начертает
На месте - многоточья...
Не ивы ветвь плакучей,
Что разрыдалась в доле -
Кустарником колючим
Перекатила поле...
Но к ночи затихает
И ветер в чистом поле,
Он за день - прибирает,
И отдыхает вволю.
Лишенная движенья,
Утратившая корни,
Без грусти, без прошенья
Лишь - жду. А вдруг - догонят?
А вдруг - колючей ветви
Коснутся чьи-то руки...
И - примут на поруки,
Уподобляясь - ветру?...