Когда ж постранствуешь, воротишься домой,
И дым отечества нам сладок и приятен!
А. Грибоедов
И вот он вновь в родных пенатах,
Вновь в славном граде на Неве,
Где жизнь, увы, не так богата,
Как в европейской стороне.
Но это все свое, родное,
Пусть и обшарпано местами;
Напоминает все былое
Своими милыми углами.
Здесь каждый дом ему знаком,
Известен каждый переулок,
Здесь все исхожено кругом
И стук шагов по утру гулок…
---
Итак, вернулся в город свой
Мой замечательный герой;
И начал чуть ли не с начала,
Но был все ж опыт за спиной,
Да и семейство подпирало
Его надежною стеной.
В ворота гостиницы губернского города NN въехала довольно красивая рессорная небольшая бричка, в какой ездят холостяки: отставные подполковники… – словом, все те, которых называют господами средней руки. В бричке сидел господин, не красавец, но и не дурной наружности…
Н. Гоголь. Мертвые души
Не холостяк был мой герой,
Имел, однако, тоже «бричку»,
И чин такой же небольшой,
Пусть не орел, но уж не птичка.
Ничем в свой век не торговал,
Предпочитая быть служивым,
Но сметкой тоже обладал,
И был не менее учтивым.
И так же скромен, обаятелен,
Не очень громко говорит,
Не груб, наоборот, внимателен,
И со значением молчит.
Как иностранец, аккуратен,
И сведущ чуть ли не во всем;
Во всяком обществе приятен
И не ударит в грязь лицом.
И к губернатору он вхож,
И даже стал незаменим,
Во всем другом же непохож
Сей благородный гражданин
На знаменитого героя,
И даже больше – антипод
Да и лицо совсем иное…
Но все ж одна страна – Россия,
И тот же до сих пор народ,
Хоть времена давно другие…