Морей декабрьская фиалка
на хрусте сумерек, на белом.
Флаконы лун в руках, в обьятиях
у старой груши, и Вселенным
попахивает сном и раем,
по окаему, окаему...
Какая нежная,какая
Фиалка в море убеленном.
Монмарт не знал картин подобных.
Париж шумит, как перепелка,
на вертело взошел приятель,
Париж- художник, здесь же елки
дремучесть на море в фиалку
пролили песней H****унгов.
Монмартр и лес германский вкупе
бросают плеск свой в море, - юнгой
вся их судьба плывет к фиалке,
чтобы изведать снова снасти
влюбленной юности, но тайна -
в соленом бархате ненастья -
фиалки сердце, море мочит
все кисти серебром да серой,
не попадая в грудь цветочка,
нo попадая в смерть за веру.