Я – реинкарнация «великого» поэта,
ты – прелестный парень –
мы не друг для друга.
Это
ясно, как то,
что потонет камень,
в воде морской/речной/проточной.
Он ведь потонет?
Ты знаешь,
я никогда в таких вещах не была сведущей/точной.
Мой желудок сейчас тихо стонет
и ворчит: «Хозяин меня голодом морит!
Опять!»
- Зато твой хозяин по людям не стонет.
Хозяин не любит людей, в глубине души умерших, вспоминать.
А еще он у тебя не умеет писать,
красиво петь
стихи на публику читать.
Хозяин умеет только втихомолку свою черную душонку убивать.
Прости меня,
блять.
Хотя можешь и не прощать.
Я всегда хотела узнать –
насколько больно будет умирать?
И почему Марине Цветаевой было можно,
а мне нельзя трагически погибать?!
Не думала, что будет настолько сложно,
при тебе такое признавать.
Прости меня, милый.