Эх вы, чудные матрёшки,
Расписная глубь души...
Пропивалось всё до трёшки.
Вы, как я, теперь смешны.
Дни свои, как вас наружу
Доставал и строил в ряд.
И в жару, и в злую стужу
Женщин всех любил подряд.
Им дарил веселье, радость.
Забирал печаль, тоску.
Небу кину благодарность:
Ствол приставленный к виску.
Где вы, где вы расписные
Дни ушедшие мои?
Все мы, все мы не святые
Тащим груз - грехи свои.
И полями, и долами
Собирают урожай...
Нет, не пустят нас с грехами.
Да и есть ли где, тот рай?