Эти люди объединяют меня,
высекая на сердце свои имена,
но забывшие в портретах себя,
были лучше вчера.
Все это росло изнутри,
такой сложный год,
ведь в нем я остался один,
в пыли застывших нот.
Рисуй меня,
не давая краскам остыть,
в дыхание кисти,
мне нужно этот мир забыть,
но мир тесен, прости.
Этот пепел - песок берега,
ведь я - не вкусная соль,
попробуй Космос вдохни,
ту самую долгую боль.
В моем сне не было людей,
и он прекрасен,
а наяву пугала ваша война,
пули – крови, пули – вен.
И в этой воде,
от камня чернеет мой день,
сотканная обида,
изогнута как тень.
Вы упустили миг,
когда в себе, убили меня,
оставив в теле лишь пепел,
или прах вчерашнего огня.
Звоном церквей, знай,
ваша вера - слепа,
и этот стих как правда,
режет словам глаза.
«Опиум» как лучший я,
ещё один час,
знай, сломанный мир,
потерял на грани баланс.
Все это пудра клоуна,
но в ней много пепла,
я боюсь вас,
ведь я хрупок как рисунок из мела.
Запомните меня,
каким я был вчера,
ведь во мне не будет вас после заката,
как не будет перемен завтра.
Околдованный солью слов,
открытой властью,
подмешивал в вас мысли,
делая игральной мастью.
Знаешь, я нашел себе места,
свой дом,
долгая дорога,
вела меня в Лондон.
Пепел - это все, что осталось внутри,
ведь все, что я ценил,
было забыто,
попробуй эту соль,
жженый запах вдохни,
и я уйду из вашей головы словно нота.