Я, наверное, болен раз молвлю такое,
Но устал я смотреть в лица наших героев.
Я не вижу, но знаю, их души продажны,
Торжествует над ними дьявол отважный.
Я быть может чудак, но не верю никак,
Что сожмется народ в единый кулак.
Я не верю, что мы, не сгибая спины,
Проснемся однажды с одной стороны.
История помнит двоих, четверых,
Но пишут её миллионы других…
Как мало в ней счастья, как мало любви;
Наполнена грязью и чувством вины.
Что оставили предки - забрали враги,
Что построили сам - в помойках, в гнили.
И конечно, надежда всегда на детей,
Что родятся с усопшей душою в груди.
Но где, же мы сбились? Куда повернуть?
Как рай на Земле желанный вернуть?
…"Не волнует, плевать, к черту, хватит стонать,
Ведь так легче, спокойней, нам незачем знать".
Что творится в уме у людей, в чьей душе
Покорно, безмолвно лежит дух любви?
И простит ли нам Бог, что сгорая во зле,
Так стремимся мы жизни сладость найти.