Почему становится так гадко от осознания того, что ты не понимаешь за что? Зачем сейчас, сегодня, в глаза… Сказать. Как будто ножом по сердцу… Разрывая где-то там, у основания души, делая медленные, точные удары словами… Словно ветер, который бросает в лицо наконечники листьев, колючки снега, острия капель…
Темнота. Ты просто сидишь, увязая в её щупальцах, даря ей свои переживания, принимая ее шепот, едва уловимый, убаюкивающий… принимающий, понимающий… дающий ощущение защищенности….она знает все твои тайны, даже те, которые ты побоялась раскрыть сама себе…
Розы... Лепестки. Красные… Говорят, красный – цвет любви. А почему? Манит, зовет, обещает, привлекает внимание…Бархат объятия, шёлк поцелуя…нежность присутствия…
Шипы обмана, раны безразличия, жестокость обиды, боль потери…
И снова темнота… Шепот..... словно неосторожный ветерок, который пробрался в душу…И ворошит воспоминания…Цепляя за невидимые струны, выплетая мелодию, узор сознания…и видимо, успокаивая, ведь приходит понимание: ты не любила. Ты бесконечно хотела видеть, слышать, чувствовать, полностью подчинить, но не любила. Любят, не ожидая ничего взамен. А ты ждала. Ждала и идеализировала. Мечтала, выплетая свою любовь из сновидений, миражей, слов, посланий, приветствий.…
И вдруг шипы…И темнота… И ласковый, убаюкивающий шепот, ткущий свое невесомое, приглушенно вспыхивающее полотно ночи…