Твои Драконы низко так летают -
то верный признак – скорая гроза
зарницей дальней погоняет стаю
обидных слов, и прячется лоза
бессмысленных усталых предложений
в молчащий окровавленный контекст
слезой смолистою обугленных поленьев
в алеющих кострах библиотек.
Невыносимо... так невыносимо
смотреть – гореть, молчать – и не сгорать,
вот так когда-то тлела Хиросима
и к Магомету двигалась гора.
Вот так когда-то плакала и билась
последняя утраченная мысль,
зажатая в тисках – висках, любила
и верила, что будем живы мы,
и гнулась там, где чувства ураганом,
где умирал заброшенный гобой
в оркестрике бродячем балаганном
и падал на колени пред тобой.
Твой Город спал – молчали мудро плиты,
надёжно спрятав первый отпечаток
ступни босой, где золотом отлиты
медовые пчелиные зачатья...